Estreia inédita: Peça 1

Guião de Sérgio Coutinho. Interpretado por Sérgio e Pedro Lucas.

Guião

A: Temos um momento ideal para conversar.

B: E se eu não quiser falar contigo?

A: Vais querer… Acredita que sim.

B: «Porque terei que ficar só

se aquilo que digo é verdade

Confesso que pretendo encontrar

uma passagem ou falsificar um passaporte

ou falar uma nova linguagem

Ama-me visto que nada acontece»

A: Que dizes?

B: «Não caiu sobre mim uma cruz» de Leonard Cohen

A: Ouvi dizer que fodeste a minha miúda?

B: Bom… não chegou a acontecer nada.

A: Então?

B: Um carro apareceu no estacionamento e ela vomitou. A bem dizer, estávamos podres de bêbedos. Como soubeste?

A: Ela soluçou na cama, fez do meu corpo um bolso onde se escondeu e disse que nunca mais te queria ver.

B: E tu que achas disto?

A: Passei a amá-la mais. «Ninguém suporta um amor que não esteja parcialmente fodido. Tem de haver escombros. Tem de haver esperança, tem de haver progresso para o pior e desejo de regresso a um tempo mais feliz. Um amor só um bocado fodido pode ser a coisa mais bonita deste mundo.» Miguel Esteves Cardoso.

B: Porém, devo confessar-te que lhe cheguei a por a mão dentro das calças, por de trás. Toquei-lhe. Aquilo parecia uma inundação. Ela tem um rabo fantástico!

B: «De súbito, o diabinho que me dançava nos olhos

Mal viu a menina a atravessar a rua,

Saltou num ímpeto de besouro

E despiu-a toda…

E a Que-Sempre-Tanto-Se-Recata

Ficou nua, sonambulamente nua,

Com um seio de ouro

E outro de prata.»

A: José Gomes Ferreira?

B: Sim. Queres um cigarro?

A: Sabes que mais?

B: Diz.

A: É melhor abrires a garrafa de tinto que trouxe.

B: Então?

A: Apetece-me festejar este intervalo, comemorar sei lá o quê. Mais tarde vou querer dançar, vou ter uma febre e convocar-te. Apertaremos as nossas mãos quentes, atarei os meus cabelos aos teus. Por fim, atiraremos copos de vidro da varanda do sétimo andar. Explodirão como um fogo-de-artifício invertido.

B: E depois vais-me bater?

A: Coisa assim.

B: Vou abrir a garrafa.

A: Enquanto fazes isso passa-me o meu telemóvel. Vou mandar uma mensagem.

B: Que vais dizer?

 A: Queres que eu leia o que escrevi?

B: Sim.

A: Há um cais em cada covinha do teu sorriso e os meus olhos vão de um a outro comerciando tentações.

B: É para ela?

A: Não, é para outra.

B: És infiel?

A: Não. São charmes, fugas passageiras, palavras com armadilhas a fingir.

B: A mentira é tão bela não é?

A: E se não a filosofarmos até se pode tornar suportável.

B: Deves ter razão… Acredito que é importante ter sempre algo para recusar. Recusar a realidade dá-te a ideia que és livre: uma criatura capaz de seduzir tudo e todos. É importante ter por companheiro o pensamento desonesto, viver perto das gavetas, dos gatos, dos gestos, das decisões que não tomamos. Mentir sempre, e de preferência com um beijo.

A: Género traição de Judas? Pensava que na amizade não havia mentira.

B: Não. Quer dizer… mentir com paixão é melhor que qualquer outro tipo de mentira.

A: Se continuares assim até sou capaz de te mandar calar.

B: Acho mais bonito se tiveres coragem de dizer que tens sentimentos por mim.

A: Vai à merda.

B: Ah! Mas não digas isso assim, reclama com mentiras bonitas por favor.

B: Odeias-me?

A: Não chego a tanto. Só se o meu ódio criasse uvas e castanhas, que eu rebentaria na tua cara. Abriria janelas pelo teu corpo, pequenos hematomas embrulhados, latidos, carros eléctricos a rasgarem-te com urina e tremores duplos. 

B: Então estás apaixonado por mim?

A: Nem de perto. A minha paixão fermenta talhadas de melancia fresca, vigiadas de perto por moscas horríveis. Alucinações de tempos antigos, fatalmente adjectivadas.

B: Onde estou eu afinal?

A: Tu estás do outro lado, mas sabes comer a melancia.

B: Claro. O que são as moscas?

A: São as palavras.

B: Obviamente. Essas chuvas tropicais!

A: Não. Essas são outras. Repara: «Ao vê-la esconder aquele seu lábio chorão por de trás dos dedos e fugir de uma briga salutar, pensei uma vez mais que os povos bíblicos ao legarem-nos bons preceitos de higiene, foram sábios em muita coisa – mas esqueceram-se de suturar, em devido tempo, o saco lacrimal das mulheres.» É Fernando Namora. As chuvas são sem dúvida as lágrimas femininas.

B: Mas eu gosto que uma rapariga chore… Gosto dessa pequenez, torna-a santa, mais desejável. Apetece conter, guardar, cuidar. É outro tipo de nudez: a lágrima.

A: Sinto que a minha melancolia devia ter um décimo do teu exibicionismo.

B: Porque é que dizes isso?

A: Porque eu sei como tu és, eu sei como amas. Egoísta, vaidoso, espampanante, feliz.

B: Feliz? Só se for porque há muito tempo que adio o choro, ou porque o acho no meu rosto pouco estético. Sou demasiado inútil, demasiado teatral, vim certamente com defeito quando cheguei à vida.

A: Então como explicas a tua existência?

B: Seria para Deus um suicídio político gastar corpos ao desbarato, é por isso que eu não devia estar aqui, sou a prova da incompetência. Sou portanto o resultado de algum suborno pagão, ou de desvio de capitais vaporosos. Um dia posso ser apreendido, aparecer num jornal celeste, ao lado de falsificações de costelas de Adão.

A: E esse engano não te entristece?

B: Enfim, consolo-me sozinho. Às vezes penso que me posso apaixonar. Não tenho nenhum animal de estimação que me anule a carência, portanto finjo que tenho um gato de baixo da mesa… Só depois percebo que as minhas festinhas podem ser mal interpretadas pela empregada.

A: Estás-me a dar razão com as tuas estúpidas deambulações. Não te odeio, não te amo, és coisa enjoativa. Afinal, és um tipo doente ou doloroso?

B: Tenho sempre recém-nascidas dores, todas iguais, todas diferentes. Sempre fui daqueles seres imaturos que guarda o feto no ventre muito para além da gestação. Não me tomes por uma besta. A minha dor é muito feliz no meu corpo, dou-lhe sempre toda a atenção. Devias ver como a mimo, como sou meigo. Que parvoíce… De facto, parece que só fui feito para estragar, fantasiar, e é por isso que até gostava de ser mulher, pela possibilidade de me poder sujar, de ver o mármore a amarelecer deliciosamente.

A: É isso que eu gosto em ti: não vês que toda a tua mariquice é vulgar. Tudo são pretextos para sentires, para criares a ilusão de brilhantismo nessa tua pieguice barata. Vou-te bater à mesma quando o sol nascer. Uns belos murros nessa fronha! Qual exorcismo, qual rodopio da amizade, os teus gritos vão deixar as gaivotas de Lisboa roídas de inveja.