Peça 2

Peça 2: Guião por Sérgio Coutinho. Interpretada por Sérgio e Mariana Gama.

“Para ela” - Parte I

Estou sentado,

Concentrado em fundir o rabo à cadeira,

Quando sinto um desejo inadiável de cozinhar para ti.

Começo então a temperar os meus braços,

A amassar a minha barriga,

E quando tenho tudo pronto, um manjar razoável,

Não vens.

Fico a tirar a porcaria das unhas.

Enquanto o meu corpo esfria, fumo um dedo ou três,

Até que só me restam os dedos dos pés,

Que dão demasiado trabalho para enrolar.

Não vens mesmo.

Habituei-me a cozinhar para duas pessoas. Cozinhar é sempre estimulante,

Mesmo que vá tudo para o lixo no final. E

Não tenho duvidas que na noite em que decidires

Aterrar na cadeira vazia à minha frente,

Já não irei ter carne a vestir os ossos,

Ou arroz nos cabelos (que guardei de algum casamento entre anorécticos),

Nem a minha saliva irá saber a vinho verde.

Nessa altura, terei que engolir o meu

Orgulho,

Pedir as tuas pernas

Cheias de boa chichinha,

A tua boca a saber a shot, e as tuas orelhas para sobremesa.

Atenção: se te queimar demasiado fujo! E uso

Essa rampa de lançamento das tuas costas,

Pois se me despenhar,

Caio directamente nas tuas incontornáveis nádegas...

Confesso que não me importava de fundir ao teu rabo,

Não é nenhum segredo ou obsessão,

Mas esta cadeira em que fumo o último dedo do pé à tua espera,

Está-se a tornar insuportável.

“Para ele” - Parte II

Pouco me importa que esperes.

Estou farta de respeitar mais o teu sofrimento do que o meu.

Cru problema multidireccional no meu corpo.

Enquanto caminho de gatas pelas paredes – sonho – semeando paladares

De gato.

Não sou eu que faço por outros homens amarem-me. Tu sabes isso.

Sabes que sou moralmente superior a ti, isso atravessa-te,

Dá-te dores no estômago.

Eu conheço-te.

Porém, quem me dera por vezes espreitar para dentro do teu ouvido:

Saber o que pensas,

E latejar sobre essa orelha habituada a ouvir búzios,

Que as meninas costumam esconder no cabelo. Lacinhos e quiquiquis.

Eu sei que és daquele tipo de rapaz que ainda

Acredita que os brincos das mulheres são mágicos: sopram elegantes didascálicas.

Entende uma coisa:

Eu alimento-me para vomitar a minha natural elegância a coisas como tu.

Belisco-te? Não era a minha intenção caro senhor.

Pois fariam certamente feras manifestações pelo mundo se a minha acção roçasse

Levemente a ideia de provocação.

E se num momento decido passar nessa sua calçada, dá graças a qualquer coisa,

Por fazê-lo com primor e primas pernas morenas.

Ouve: Essa forma de ser fica-te tão mal,

Fica-te tão mal…

Não combina com aquele “eu” (Ou será aquele “nós”?).

Parte, eu já parti, porque continuas aí

A vender uma tristeza que não precisas?

Com um piscar de luzes mudo de direcção e

Anti-celebro a minha elegância. Aliás, é o contrário:

Celebro a minha elegância!

Mas se entrasse pela tua porta,

Cada palavra minha não conseguiria arrancar o seu estômago menos verbal,

Menos pudico.

Portanto atraso-me de propósito, fico um pouco mais no carro a ler a história do cinema.

É o equilíbrio feminino: há que empurrar umas arrogânciazinhas para desculpar as ternuras.

Será que vale a pena subir e falar contigo?

Vais deitar-me fora, falar da outra que não te serve, e eu vou ser subtil,

Conseguindo deitar-te ao meu lado.

No final de tudo, um final meio-deixa-andar,

Sei que vais mencionar os raios de sol que bailam debaixo da tua pele,

Para iluminar uma crucificação que fizeste por nós, ainda que erótica,

E da qual não podes sair.

Piedosamente serei a primeira a abandonar a cama.

“Para ela” - Parte III

Estou na rua e deparo-me com um visitante horizontal,

Um pensamento em forma de sombra. Nada muito proverbial.

Ficaste em casa a comer sapatos novos

E eu a adquirir qualquer tristeza urbana, entre o alcatrão molhado e os

Cinzentos de circunstância.

Um automóvel vermelho ruge, lembra-me um coração vaidoso,

Ou uma mágoa mecânica que testa temperamentos num trânsito de regressos

A casa.

Os pensamentos metropolitanos já saíram de moda,

Prefiro os teus lábios a contrastarem com o azul do céu, ou

A tua pele morena com o branco da calçada: são os meus únicos vermelhos de final de tarde.

Seremos pretensiosos quando caminhamos sozinhos? Lavadinhos mas moralmente indecisos.

Uma senhora hesita entre arrumar o carro, ou distribuí-lo em bocadinhos húmidos para os Pombos.

É difícil não é?

Marcha atrás. Imagino-te

A arrumar sapatos: as cores, as formas – parecem animais da Disney –

E tu, pequeno Bambi,

A experimentar vestidos que despes para cima da cama,

Entre brincos, anémonas, colares e algas violetas.

Ensaias mergulhos. Uma pose. Uma hesitação.

Eu abro um pacote novo de cigarros. O barulho do plástico incomoda-me mais que uma buzina.

Sonho contigo.

E tento curar uma ressaca muito vaga, muito antiga, ou apenas sinto saudades de jogar às cartas:

De menino para menina.

Papel e caneta: o amor nasceu para a correspondência, o coração é um selo por lamber.

Nada acontece.

Afias-te em malas de viagem, enquanto eu enfio-me por aí, nas colinas de Lisboa.

Caminhando, a existência dos prédios absolve-me:

Com tantas janelas iguais às tuas,

E histórias como as nossas,

Também tenho direito a mentir.

 “Para ele” - Parte IV

Não falemos sobre amor, não, não, que horror!

Quero descompreender de tudo um pouco. Falar de forma diferente, meio agressiva:

Minha coisinha não me queres lamber os cantos da boca?

Que ordinária.

Podemos ser tão tudo e às vezes esquecemo-nos disso tão totalitariamente.

Que vou vestir hoje? Tudo finge ser igual a ontem. Igual à mesma cidade.

A este cansaço de estar aqui.

As minhas pernas naquela noite tremiam, com uma intrínseca e triste fricção com a alma.

Sobre a paixão que tenho eu a dizer?

Tenho vontade daquela que se entrevistava na sala de aula, aquela feita de olhares,

Que ora telefonam, ora minguam pupilarmente de medo e não respondem ao outro lado da linha:

Quem é? Quem é? Estou…

Paixão de disciplina de Português:

90 Minutos a admirar o mesmo quadrante daquele rapaz loiro,

Decorando, ensaiando, na tormentosa folia,

Tentativas ausentes no dicionário de estudante, de sentir de forma correcta.

Sim é isso mesmo, porque aí o coração trabalha sobre tábua rasa.

Aí, na disciplina de Português.

No final do dia, é essa matemática estranha que me leva a escrever um email assim:

Daqueles em que não vou dizer nada. Ponto final.

Nunca devia existir uma primeira vez,

Ou todas seriam a próxima, ou a segunda,

Deixando para último lugar a primeira.

Caso isto seja demasiado complicado, voltemos então à definição de paixão

Que é

Quimicamente mais simples.

Paixão infantil: eu quero mãe, eu quero.

Birra, espernear no chão,

Pedir a pés juntos, juntinhos, colados: eu quero!

Pedir agora a pé coxinho, a fazer a espargata, o pino, a ponte.

Olha para mim… Olhas?

O último a olhar é um pé de salsa.

E depois dizer:

O último a deixar de olhar é um pé de salsa.

Brinquedo-dor-alucinação ainda no bolsinho de trás das minhas calças.

Coração.

Afinal de contas,

Também tenho direito a mentir.